“Te escribo a ti, querida, puesto que llevo años errante en busca de algo intangible y especulativo. Esa sensación de vacío en mi tórax desde que me pisoteaste, esa cargante percepción de que al pulverizarme me engendraste, y que por ello vivo en un inconcluso titubeo, el no saber si añorarte o vilipendiarte, el desazón de superponer tu faz sobre el de las chabacanas jóvenes que parlotean en sombríos bares. Sanaste mis heridas y partiste cuando suturaban. ¿Cómo he de levantarme sin muletas?, ¿quién me enseñará a caminar de nuevo?. Puede que lo más irritante sea llorarte cuando ríes, evocarte cuando animosa de ti me postergas como una penumbra, un flash súbito que ha pasado como el tren de las 15:00, pero lo más desgarrador es escuchar la llamada de mis padres, sollozando desesperados por el adulterado ánima del vástago, degustando paulatinamente como lo van perdiendo, herido por los desgarros del delirio y transmutado en un recuerdo vago y doloroso. Estoy aquí por una pacto incompleto, el reencuentro del que hablamos diez años atrás.”
________________________________________________________________________
- Tienes un poco de nata en el bigote, - decía mirándome con la cabeza inclinada y guardando algo en su regazo - ¿Acaso comes con las orejas?.
No pude evitar levantarme ligeramente de la silla y curiosear para ver lo que escondía.
- ¿Qué tramas por ahí abajo?, llevas un rato inquieta.
- Toma ésto. -mientras sonríe y extiende su brazo, cruzando la mesa de la heladería hacia mi dirección, veo un papel de servilleta- . Sabes tan bien como yo cuán finito es esto, demos algo por sentado.
- París, Rue Cambon, 1993; 20:00. -leo en voz alta- .
________________________________________________________________________
“Y permanezco aquí extraviado y enardecido, oteando por donde no pasas y dudando de lo axiomático de tu existencia, siendo tu Pigmalión y tu mi musa de marfil; inerte, ilusoria, abúlica, burlesca e hipotética. Te quiero.”
Allen. París; 1993
- A.S.
domingo, 27 de mayo de 2012
miércoles, 23 de mayo de 2012
Un saludo
Un saludo.
Estoy bastante seguro de que esto será publicado. Esto que ahora escribo. ¿Tanto como para dejar de escribir y enviarlo tal cual?
No. Pero casi.
”Así habla alguien que sabe que algún día sus palabras será como la droga que inunda las calles del mundo: o la temes o la deseas”
- Vimto
Estoy bastante seguro de que esto será publicado. Esto que ahora escribo. ¿Tanto como para dejar de escribir y enviarlo tal cual?
No. Pero casi.
”Así habla alguien que sabe que algún día sus palabras será como la droga que inunda las calles del mundo: o la temes o la deseas”
- Vimto
La línea que separa la luz de la sombra
Aquí en mi recóndito basamento de espaldas a los prójimos, dejo circular cada aspa de mi iris hacia el agujero negro, allí donde el marrón agoniza. Donde es concebido, donde araña atormentado cada hilacho de las entrañas, en busca de ese fulgor, esa pira incandescente que fue difunta antes que la luz polar pudiese palparla con sus inertes dedos.
La luz que vacila frente al basamento, aquesta que danza el kamárinskaya etéreo de la perenne pugna con la sombra, esa antítesis de naturaleza palmaria las cuales vienen empujadas desde el devenir cósmico, desde el luengo beso entre las galaxias y desde el incesante abrazo entre estrellas mortecinas.
¿A qué se debe vuestra lid?, ¿Por qué abrazáis tanto lo que venero como lo que repudio?, ¿Por qué me abrazáis hipnotizándome en vuestro ballet?.
Quisiera acampar en vuestra trinchera, ser y no ser vosotros, plantar escaleras para bricar entre vuestros universos. Zambullirme en la vastedad del nada que se precipita como cascadas entre la dualidad del alba y el ocaso. Ser la Artume y el Prometeo que plantase los brazos entre vuestros zarpazos.
Aquí en mi recóndito basamento no puedo sino llorar ante la levedad del todo y el nada. Como ellas van distando por la colina, como parecen besarse y golpearse a la vez, como son antagónicas y anexas, como bailan bajo mis pies soportando la insoportable infinidad entre ellas.
- A.S.
La luz que vacila frente al basamento, aquesta que danza el kamárinskaya etéreo de la perenne pugna con la sombra, esa antítesis de naturaleza palmaria las cuales vienen empujadas desde el devenir cósmico, desde el luengo beso entre las galaxias y desde el incesante abrazo entre estrellas mortecinas.
¿A qué se debe vuestra lid?, ¿Por qué abrazáis tanto lo que venero como lo que repudio?, ¿Por qué me abrazáis hipnotizándome en vuestro ballet?.
Quisiera acampar en vuestra trinchera, ser y no ser vosotros, plantar escaleras para bricar entre vuestros universos. Zambullirme en la vastedad del nada que se precipita como cascadas entre la dualidad del alba y el ocaso. Ser la Artume y el Prometeo que plantase los brazos entre vuestros zarpazos.
Aquí en mi recóndito basamento no puedo sino llorar ante la levedad del todo y el nada. Como ellas van distando por la colina, como parecen besarse y golpearse a la vez, como son antagónicas y anexas, como bailan bajo mis pies soportando la insoportable infinidad entre ellas.
- A.S.
domingo, 20 de mayo de 2012
Zdzislaw Beksinski: El retratista del delirio
Muchos son los artistas de toda índole y época que han retratado el horror, combinándolo con una visión estética y escultural; desde el barroquismo de Caravaggio hasta la última y oscura época de Goya, desde las escenas surrealistas de Munch hasta la inverosimilitud del mexicano Fernando Garrido. Pero entre tan dilatado lapso de tiempo, un joven arquitecto polaco hastiado de su trabajo en la construcción, empezaba a fabricar esculturas de alambres y comenzaba a experimentar fotografía con títeres mutilados, juntando así los dos conceptos más importantes de su futura obra pictórica: Lo estético y lo estrambótico. Se empezaba a forjar la visión artística de Zdzisław Beksiński.
Comenzados los años 60, concibió lo que fueron sus primeros lienzos, que apenas serían valorados hasta algunos años después y que causaron (quizás) demasiado impacto a una sociedad occidental no acostumbrada a tanto nivel de obsesividad perfeccionista en escenas tan apocalípticas y sombrías:
Dejándonos guiar por las primeras impresiones, podríamos deducir del autor que se trataba de el típico prototipo de genio atormentado y misántropo… y estaríamos completamente equivocados. Según su socio Piotr Dmochowski, Beksinski era una persona respetable y con un gran sentido del humor, aunque algo retraído hasta el punto de no acudir a sus propias exposiciones.
Entretanto, con el paso de los años, la popularidad de Beksinski como máximo estandarte del arte abstracto (O Realismo Fantástico, como el le llamaba) cobraba fuerza tanto en su propio país, como en EE. UU. , Europa y Japón.
A lo que la crítica solía llamar escenas inquietantes o arte apocalíptico, Beksinski lo llamaba optimismo e incluso humor, ya que consideraba que muchas de sus obras eran mal entendidas tanto por público como por crítica. Empezaba a experimentar con sus conocimientos de arquitectura, aplicándolos directamente al lienzo:
Zdzislaw Beksinski, el hombre que jamás puso un solo título a sus pinturas, el hombre que quemaba sus cuadros en el patio de su casa cuando consideraba que eran demasiado personales y el mismo hombre que pintaba con música porque aborrecía el silencio, fallecía el 21 de Febrero de 2005 con 17 puñaladas en su cuerpo, a raíz de un préstamo económico que él se negó a dar. Zdzislaw, que en los últimos años de su vida tuvo que soportar la tragedia de la muerte de su mujer y el suicidio de su hijo, otorgaba un legado artístico imborrable que no deja indiferente a nadie y que sin duda, irá cobrando fuerza y seguidores en el futuro.
- Vídeo del interior del Museo Beksinski en Częstochowa:
- Página oficial de Beksinski, donde se puede pujar por algunas de sus obras:
http://www.beksinski.pl/
- A.S.
Comenzados los años 60, concibió lo que fueron sus primeros lienzos, que apenas serían valorados hasta algunos años después y que causaron (quizás) demasiado impacto a una sociedad occidental no acostumbrada a tanto nivel de obsesividad perfeccionista en escenas tan apocalípticas y sombrías:
Dejándonos guiar por las primeras impresiones, podríamos deducir del autor que se trataba de el típico prototipo de genio atormentado y misántropo… y estaríamos completamente equivocados. Según su socio Piotr Dmochowski, Beksinski era una persona respetable y con un gran sentido del humor, aunque algo retraído hasta el punto de no acudir a sus propias exposiciones.
Entretanto, con el paso de los años, la popularidad de Beksinski como máximo estandarte del arte abstracto (O Realismo Fantástico, como el le llamaba) cobraba fuerza tanto en su propio país, como en EE. UU. , Europa y Japón.
A lo que la crítica solía llamar escenas inquietantes o arte apocalíptico, Beksinski lo llamaba optimismo e incluso humor, ya que consideraba que muchas de sus obras eran mal entendidas tanto por público como por crítica. Empezaba a experimentar con sus conocimientos de arquitectura, aplicándolos directamente al lienzo:
Durante los años 80 y mediados de los 90, Beksinski alcanzó el punto culminante en cuanto a popularidad y ritmo de trabajo, realizando obras con más profundidad y empezando a aplicar sus conocimientos de retoque fotográfico (Como apasionado fotógrafo que era) al lienzo. Quizás durante estos años, Beksinski, un artista sin formación artística de ninguna clase empezó a concebir sus obras de mayor fama:
Zdzislaw Beksinski, el hombre que jamás puso un solo título a sus pinturas, el hombre que quemaba sus cuadros en el patio de su casa cuando consideraba que eran demasiado personales y el mismo hombre que pintaba con música porque aborrecía el silencio, fallecía el 21 de Febrero de 2005 con 17 puñaladas en su cuerpo, a raíz de un préstamo económico que él se negó a dar. Zdzislaw, que en los últimos años de su vida tuvo que soportar la tragedia de la muerte de su mujer y el suicidio de su hijo, otorgaba un legado artístico imborrable que no deja indiferente a nadie y que sin duda, irá cobrando fuerza y seguidores en el futuro.
- Vídeo del interior del Museo Beksinski en Częstochowa:
- Página oficial de Beksinski, donde se puede pujar por algunas de sus obras:
http://www.beksinski.pl/
- A.S.
Génesis y Apocalipsis según el Judas Iscariote (Kike Turrón y Kike Babas)
"Y Dios en el primer día apagó el sol y dijo -Hágase la luz- y amanecieron las farolas.
En el segundo día fabricó un inmenso contenedor con sucios mares y estériles llanuras, montañas de escombros y atmósferas de humos y hedores. Y pensó –Esto es bueno-.
En el tercer día eyaculó las profundas cloacas, las inmundas ciudades, los interminables y continuos surcos y venas de asfalto. Y pensó –Esto es bueno-.
Y Dios dorado entre su trono radioactivo escupió desalmados mercenarios metálicos, vomitó sintéticos comerciantes, sacerdotes de cuerpos y odio, y les dijo creced y multiplicaos. Esto fue al cuarto día. Y pensó –Esto es bueno-.
En el quinto día coaccionó a su cohorte de sicarios las técnicas del horror industrial y la represión activa. Y pensó –Esto es bueno-.
Y Dios levitando entre polvo defecó y con sus propias manos moldeó las heces y creó al hombre y a la mujer, y les dijo –Superpoblad y hacinaos- y lo hicieron. Y pensó que esto era lo peor de su producción. Era el sexto día.
En el séptimo día, cansado de su juguete se emborrachó. Y cerró la tapadera."
- Svetlano
En el segundo día fabricó un inmenso contenedor con sucios mares y estériles llanuras, montañas de escombros y atmósferas de humos y hedores. Y pensó –Esto es bueno-.
En el tercer día eyaculó las profundas cloacas, las inmundas ciudades, los interminables y continuos surcos y venas de asfalto. Y pensó –Esto es bueno-.
Y Dios dorado entre su trono radioactivo escupió desalmados mercenarios metálicos, vomitó sintéticos comerciantes, sacerdotes de cuerpos y odio, y les dijo creced y multiplicaos. Esto fue al cuarto día. Y pensó –Esto es bueno-.
En el quinto día coaccionó a su cohorte de sicarios las técnicas del horror industrial y la represión activa. Y pensó –Esto es bueno-.
Y Dios levitando entre polvo defecó y con sus propias manos moldeó las heces y creó al hombre y a la mujer, y les dijo –Superpoblad y hacinaos- y lo hicieron. Y pensó que esto era lo peor de su producción. Era el sexto día.
En el séptimo día, cansado de su juguete se emborrachó. Y cerró la tapadera."
- Svetlano
Yunques y frenesíes
El joven imberbe y desgreñado tomó el atrio que gobernaba la calle saturada de sus semejantes, el cual fue ocupado mediante la irrupción y el brío, en detrimento de esos cuatro seniles y encorbatados tecnócratas. Entonces leyó hacia los suyos, exaltados en su delirio:
"Me vísteis danzando en un enardecido mayo parisino,
cabalgando corceles con magnolias en las manos hacia la Bastilla,
me observásteis en aquel bus de Montgomery hipar de desatino,
y derramar lágrimas en Tiananmen clavando mis rodillas,
Oteásteis mi plañir entre porras y uniformes fastuosos,
en primaveras checas y cruentos inviernos rusos,
entre Cardiff y Dublín lozanos fluyendo cuesta abajo,
animosos jugando a evadir metralla de los lacayos,
Reísteis con mi jugar de flores y rifles en Washington,
mis medrosos repeluznos en Guernica y Barbastro,
mas vosotros desalentados de mi grácil legado,
batalleásteis en mi nombre con piedras en Baltimore,
Deidad, dogma, justicia, moral y paz vosotros me nombráis,
mas aunque aquestos cuatro jinetes pugnen sesgar la libertad,
seguid viendo, riendo y oteando mi jolgorio y penuria,
porque al joven, puro y casto frenesí no lo desplomarán jamás."
A. S.
"Me vísteis danzando en un enardecido mayo parisino,
cabalgando corceles con magnolias en las manos hacia la Bastilla,
me observásteis en aquel bus de Montgomery hipar de desatino,
y derramar lágrimas en Tiananmen clavando mis rodillas,
Oteásteis mi plañir entre porras y uniformes fastuosos,
en primaveras checas y cruentos inviernos rusos,
entre Cardiff y Dublín lozanos fluyendo cuesta abajo,
animosos jugando a evadir metralla de los lacayos,
Reísteis con mi jugar de flores y rifles en Washington,
mis medrosos repeluznos en Guernica y Barbastro,
mas vosotros desalentados de mi grácil legado,
batalleásteis en mi nombre con piedras en Baltimore,
Deidad, dogma, justicia, moral y paz vosotros me nombráis,
mas aunque aquestos cuatro jinetes pugnen sesgar la libertad,
seguid viendo, riendo y oteando mi jolgorio y penuria,
porque al joven, puro y casto frenesí no lo desplomarán jamás."
A. S.
White Claudia Seeds
White Claudia Seeds, uno de los proyectos del músico algecireño David Martínez (DaveDeadbeat, AmadioCryingKid y The Great Leisure Weekend entre otros), presenta lo que será su próximo trabajo "March", que será publicado a mediados de verano de 2012. Seguirán vislumbrándose las fuertes influencias Deep Dubstep e IDM de dicho proyecto, del que les brindamos el teaser en el primer enlace de Youtube. Su primer trabajo, que consta de cinco temas, se encuentra disponible y totalmente gratis en Bandcamp, tanto para escuchar como para descargar: http://whiteclaudiaseeds.bandcamp.com/
- A.S.
Amaneció ayer con otro sol. . .
Amaneció ayer con otro sol,
en la ciudad donde sueño,
coloreado de primavera
y perfumado de limón.
Acarició sus rayos
en busca de mi cobijo,
y a oscuras y a esperas
me encontró, como siempre,
en busca de inspiración.
Pero…
Esta estrella no es nueva,
esta estela la conozco yo,
recuerdo su olor que se eleva,
un olor que salpica al cuerpo de color.
Recuerdo su rojo fuego abrasándome,
el verde misterio del que se pinta,
el azul viento acariciándome,
suerte maldita, te pensé extinta…
Y ahora, ¿qué quieres?
Primavera, ¿a qué vienes?
El invierno demostró ser mejor amigo
y aunque a su lado pasé frío,
congeló los huecos de mi razón.
Todo fue para ti, nada fue mío,
te fuiste, me dejaste solito,
desgarrándome el alma
y comiéndome el corazón.
Y ahora,
¿por qué primavera, vuelves conmigo?
- V. Pertegal
en la ciudad donde sueño,
coloreado de primavera
y perfumado de limón.
Acarició sus rayos
en busca de mi cobijo,
y a oscuras y a esperas
me encontró, como siempre,
en busca de inspiración.
Pero…
Esta estrella no es nueva,
esta estela la conozco yo,
recuerdo su olor que se eleva,
un olor que salpica al cuerpo de color.
Recuerdo su rojo fuego abrasándome,
el verde misterio del que se pinta,
el azul viento acariciándome,
suerte maldita, te pensé extinta…
Y ahora, ¿qué quieres?
Primavera, ¿a qué vienes?
El invierno demostró ser mejor amigo
y aunque a su lado pasé frío,
congeló los huecos de mi razón.
Todo fue para ti, nada fue mío,
te fuiste, me dejaste solito,
desgarrándome el alma
y comiéndome el corazón.
Y ahora,
¿por qué primavera, vuelves conmigo?
- V. Pertegal
sábado, 19 de mayo de 2012
Siete de la tarde
Frío y seco. Fue el resquemor que quedó retorciéndose por dentro, al mirarte fijamente y comprender por qué ya no te veo cuando me pierdo en las divagaciones y caminos que aun hoy me siguen atormentando.
No te voy a engañar, todavía escondo encajada la forma en la que te desaparecen los ojos al reír, no sé cómo desenquistar de mi pecho tus días buenos. Antes siempre sonreías.
Supongo que me habré hecho mayor, o eso dicen las fotografías en las que comienzo a notar la diferencia con respecto al espejo. En algunas sales tú.
Tú y tu lengua de clavos. Que me aprietan las costillas cuando decides soltar los cañones sin previo aviso, para romper el cielo y la tierra y los días y a mi. ¿Cuántas veces en el filo del cuchillo he tenido que suavizar el ataque, aun siendo yo el blanco en el que de forma ciega y salvaje descargas tu pura confusión?
Nunca me perdonaste que te quisiera. No soportas aceptar los resquicios que algunas personas pueden llegar a dejar con las yemas de los dedos, no eres capaz de ver la sencillez que habría supuesto ceder un poco ante nosotros mismos. No eres más que la pura imagen de la infancia disfrazada, que escuálida y temerosa se cubre con la protección que crees encontrar en tu particular lema “no debilidades”. No brazos a torcer, no ojos cerrados.
Y ahora, mal y tarde, como siempre, llegas.
Para ver como esta vez, me voy yo.
- El epítome de su nuca
No te voy a engañar, todavía escondo encajada la forma en la que te desaparecen los ojos al reír, no sé cómo desenquistar de mi pecho tus días buenos. Antes siempre sonreías.
Supongo que me habré hecho mayor, o eso dicen las fotografías en las que comienzo a notar la diferencia con respecto al espejo. En algunas sales tú.
Tú y tu lengua de clavos. Que me aprietan las costillas cuando decides soltar los cañones sin previo aviso, para romper el cielo y la tierra y los días y a mi. ¿Cuántas veces en el filo del cuchillo he tenido que suavizar el ataque, aun siendo yo el blanco en el que de forma ciega y salvaje descargas tu pura confusión?
Nunca me perdonaste que te quisiera. No soportas aceptar los resquicios que algunas personas pueden llegar a dejar con las yemas de los dedos, no eres capaz de ver la sencillez que habría supuesto ceder un poco ante nosotros mismos. No eres más que la pura imagen de la infancia disfrazada, que escuálida y temerosa se cubre con la protección que crees encontrar en tu particular lema “no debilidades”. No brazos a torcer, no ojos cerrados.
Y ahora, mal y tarde, como siempre, llegas.
Para ver como esta vez, me voy yo.
- El epítome de su nuca
jueves, 17 de mayo de 2012
Vivir con las uñas rotas
Es algo así como no acabar nunca de leer un libro, como no tener tiempo para sentarte a pintar los zapatos con betún.
Como cuando me acostumbré a vivir siendo la musa de poetas que nunca conoceré y que nunca se enamorarán de mi, asumiendo que serán las vidas de otras personas y no la mía, asumiendo que yo estoy destinada a seguir soñando con mundos ajenos que únicamente veré en películas. A seguir intentando no dormir demasiado, porque si sueño deseo no salir de la cama jamás.
Y que simplemente el tiempo cicatriza heridas pero no lava conciencias, sólo las enturbia, y que emborracharme de autocompasión no hará que me perdone.
Es como explicarle a un médico tus síntomas y que te receten placebo, como vivir con la queja y el sufrimiento eterno de que tengo los labios brisados cuando al lado mía hay gente que no puede volver a andar.
Como si a la única persona a la que le puedes enseñar tus radiografías no fuese capaz de entender nada, y la impotencia fuese doble.
Y es que ya no me creo ni mis mentiras ni mis verdades, así que imagínate las de los demás.
- La Golondrina Azul.
Como cuando me acostumbré a vivir siendo la musa de poetas que nunca conoceré y que nunca se enamorarán de mi, asumiendo que serán las vidas de otras personas y no la mía, asumiendo que yo estoy destinada a seguir soñando con mundos ajenos que únicamente veré en películas. A seguir intentando no dormir demasiado, porque si sueño deseo no salir de la cama jamás.
Y que simplemente el tiempo cicatriza heridas pero no lava conciencias, sólo las enturbia, y que emborracharme de autocompasión no hará que me perdone.
Es como explicarle a un médico tus síntomas y que te receten placebo, como vivir con la queja y el sufrimiento eterno de que tengo los labios brisados cuando al lado mía hay gente que no puede volver a andar.
Como si a la única persona a la que le puedes enseñar tus radiografías no fuese capaz de entender nada, y la impotencia fuese doble.
Y es que ya no me creo ni mis mentiras ni mis verdades, así que imagínate las de los demás.
- La Golondrina Azul.
martes, 15 de mayo de 2012
Kamchatka
Se encuentra indispuesto frente a su puerta
agáchose sobre aquella estampa de cabellos broncos
de sus enaguas brotaban exhuberantes mandrágoras
la propia visión de su concubina muerta
fútilmente su cristalino vislumbraba entre párpados
como si entre ellos descansara abrazados
sus dientes como luminarias, sus labios descansados
sollozaba él "mi todo, mi todo. . ."
Pero el regocijo de su consciencia se diluía en recodos, sólo en recodos
se alzó en el firmamento un severo estruendo
desgañitaban sus gritos, de la tierra revolviendo los mismos lodos
pues vetustos y anacrónicos tildó entonces sus sentimientos
Al crepúsculo se reflejaba cada cristalización de su alma
deslumbrando la maltrecha vista de sus ojos ya opacos
vagando entonces por la taiga socabándola de lado a lado
lazos dibujados por sus pasos arbitrarios, representación de su estigma
convencionalismos destrozados sobre el alféizar de la autodestrucción
párole un humilde de Kamchatka en un destartalado camión
Adiós, pobre aldeano, adiós
A.S.
agáchose sobre aquella estampa de cabellos broncos
de sus enaguas brotaban exhuberantes mandrágoras
la propia visión de su concubina muerta
fútilmente su cristalino vislumbraba entre párpados
como si entre ellos descansara abrazados
sus dientes como luminarias, sus labios descansados
sollozaba él "mi todo, mi todo. . ."
Pero el regocijo de su consciencia se diluía en recodos, sólo en recodos
se alzó en el firmamento un severo estruendo
desgañitaban sus gritos, de la tierra revolviendo los mismos lodos
pues vetustos y anacrónicos tildó entonces sus sentimientos
Al crepúsculo se reflejaba cada cristalización de su alma
deslumbrando la maltrecha vista de sus ojos ya opacos
vagando entonces por la taiga socabándola de lado a lado
lazos dibujados por sus pasos arbitrarios, representación de su estigma
convencionalismos destrozados sobre el alféizar de la autodestrucción
párole un humilde de Kamchatka en un destartalado camión
Adiós, pobre aldeano, adiós
A.S.
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